Circo

Muy buenos días. San Viernes. Tardísimo y sin poder aún deshacer esta liada qué se traen mis dos neuronas taradas. Llevo desde ayer en una especie de KO cerebral desde el primer telediario, aproximadamente. A ver, Puigdemont, al final puede venir o no puede venir? Porque mientras en Catalonia preparaban los ramos y palmas para recibir a su Mesías y él almidonaba su mejor camisa y los de ERC negociaban con unos kosovares que pareciera un accidente, el juez Llarena en un auto de 80 páginas pone raso por sencillo qué venir, Puchi puede venir cuando quiera; qué él mismo le estará esperando a pie de escalerilla y que si bien le jode lo de que no haya delito de sedición, de los demás asuntillos tiene pruebas suficientes pa enchironarlo una larga temporada. Y, entonces, claro, al bueno del Puchi le sobrevino un ataque de orgullo y acuñó la famosa frase "ni de rodillas ni esposado". Los ramos los podéis congelar pa Pascua, qué ya está ahí y eso que os ahorráis, amigos de Junts. Me da pena porque quedan pocos adeptos y la ilusión qué les hacía a ellos volver a cantar Els Segadors... Cachis!

Luego tenemos a Shakira y su nueva canción protesta, qué se parece mucho al libro de Harry el de los Windsord y al traje de la Pedroche de Nochevieja: deja muy poco a la imaginación. Y no es que nos cuente nada nuevo, no; es esa forma tan "sutil" de llamar hijoputa a Gerad Piqué (fan de Puchi, por otro lado). Ayer por la tarde ya había batido todos los récords en la historia de los memes de este país. Ojo, qué España puede ser la mayor y mejor fábrica de memes en el mundo! Porque, mujer, igual en vez de ir a lo doméstico, si te hubieras cebado con lo de la súper copa en Arabia Saudí y el negociete con Rubiales... Pero lo de la suegra, qué todavía no dijo está boca es mía... No sé, como que me da palo por la pobre señora, mezclándola con Hacienda y esos oscuros capítulos de vuestra economía familiar. En fin, qué parece que la Loba está un poco resentida. Las cositas del amor. Lo de Harry escora hacia el lado contrario. Ayer me leí un extracto del capítulo del primer polvo con Megan y tuve que tomar un relajante muscular pa ir pa la cama. Ya no digo más. Este niño y lo de mandarle a Afganistán a matar moros, igual no fue la mejor idea;  también te digo que  ese viaje al Ártico con el congelamiento de sus partes nobles... Menos mal qué recuperó el riego sanguíneo y pudo perpetrar lo más grande con su Meg. Y dicen qué el padre no quiere que venga a la ceremonia de coronación. Normal. Nor- mal. Cómo va a venir? Quién se fijará en los tocados de Philip Treacy para Camila y Catalina? Quién mirará a Carlos III recibir la corona y el cetro, si está el Nacho Vidal (made England) sentado en la bancada VIP con su ceñido pantalón de chaqué? Imposible! 

Y a Felipe Juan Froilán de todos los Santos, le mandan pa Abudabi con güelito pa que aprenda maneras del mejor. Son ya muchos episodios de escándalos nocturnos, cuchilladitas en la puerta de la disco, borracheras y jolgorios. Ahora sí que se va a enterar de lo que es la disciplina y el "savoir faire" de la mano de un hombre a punto de ser canonizado en vida. La reina Sofía, dicen qué está valorando ingresar en una orden de clausura.

No me digáis qué no es entretenido el mundo. Yo casi me olvido del viaje qué me metieron ayer en el Alimerka por la compra del mes, con esa retirada del IVA en la mayoría de los imprescindibles. Comer, igual hay que dejar de comer; pero qué no nos quiten el circo porque yo ya no puedo vivir sin él.