No, nada makeup.

Muy buenos días. Es lunes y todo vuelve a comenzar. Empiezan a caer algunas gotas que avalan la predicción de Aemet para esta semana y que decían: " El veranear, se va a acabar, qué no tocaba y se nos coló por la escuadra del NW, un cachín de agosto". Y, oye, tal cual. Fué estrenar el día y: plas, plas, plas, el plegable cogerás.
No sé si empezar por lo que pasó o por lo que está a punto de pasarnos. Agua pasada no muele molino, así que vamos con lo que nos espera en unas horas:
Lo más urgente es ponerse todos a cubierto! Viene Donald Trump a poner orden en Europa. Le esperan en Londres en cuestión de minutos con todas las armas de la guardia real ( hasta las del beafeeter) sustituídas por imitaciones de aquéllas en gomaespuma. La reina Isabel II, no puede permitirse (ahora, no por God) que el Reino Unido sea acusado de magnicidio, por más que nuestro metemierdas favorito se lo lleve buscando días y días. Resulta que el más famoso de los intolerantes a la lactosa y a la humanidad, viene jaleando, desde Washington, a Boris Jonhson y a la facción más dura del Brexit:
-" Ponte tú Boris!!! Y quita a la espelurciada esa!! Cómo que la vieja de Mayo no se va todavía? Qué funciones ni qué mi madre!! Cagonrós! A que, mientras "funciona", termináis bajando los pantalones delante de Bruselas con un acuerdo ?? Mariconadas!!! Hay que salir de Europa antes de que explote!Charles pon ahí otru martini!"
Luego está la historia de la cena de gala. Resulta que la mujer del nieto pequeño de la Queen, la Meghan, no puede asistir porque fué de las que se subió a las farolas cuando salió Trump elegido, insultandole y llamándoi de todo menos guapo y, como de aquella era una it, pues ahora tienen que esconderla para no liarla más parda de la que está liada. Y es que, ella estaba empeñada en ir a ponerse al lado de Melania y competir con ella en elegancia y glamour, pero no la dejan ni acercarse. Y, si no va ella, va a ir su cuñada, "Catalina la perfecta" y no va a saber competir como Gucci manda, porque Melania y Megan vienen del pueblo y Cati la pija, estudió con las monjas irlandesas y se perdió todo lo que te enseña la vida en un barrio de Queens... Bueno, que me pierde la haûte política y me desvío del tema. Qué viene Trump a Londres cargado de buenos deseos, granadas de mano, bombas nucleares y misiles tierra-aire.
Cómo los que se están lanzando desde el segundo círculo podemita en dirección a la cabeza. Hay tal desmadre en el seno y el coseno del partido Bugaboo, que ya se está armando un Vista Alegre; osea, primarias. Pero, chica, con éstos nunca se sabe si son primarias o purgas. Hay que preguntar a Benito. Sin falta.
De los pactos que, por cierto, no acaban de firmar, en ninguna comunidad clave, ni ayuntamiento importante ni siquiera en Moncloa; a ver!!! Alguno de los que estáis en el paro.... A ver si cogéis las riendas de España un rato, hijos míos, que esos 430€ que os pagan al mes, no caen del cielo!!!
Y Carlota se casó este sábado con el Dimitri famoso. Cuando vi la foto oficial del enlace, me dieron unas ganas de estrellarla contra la pared.... Pero, vamos a ver, desde cuándo en Mónaco casamos a nadie con una cola de vestido más corta de tres metros de largo? Qué es ese "petit robe" coctelero con lazos, cómo pa ir de visita al yate de Tita Cervera? Y, ese pelo suelto, sin horquilla, sin laca... El makeup no makeup, que fue lo más nomakeup que yo recuerdo haber visto. Y que si me dicen que no llevaba ni crema hidratante, me lo creo. Pero, con qué fin, nos hace esto??? Y, dónde están las fotos de la boda? Qué mato por ver a la Borromeo y a la Sto. Domingo (que no se puede ser más fea y más atractiva, a la vez) y me voy a quedar tal cual porque me parece que no hay reportaje. God mío, haz que el HOLA haya podido pagar esa exclusiva que tanto necesitamos todos.
Y, así, se escribe la historia. Sonreíd siempre, pase lo que pase!

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